Boboville
Wir sind das Ungetane der Stadt, das Taumeln, der Irrsinn.
Andrea Maria Dusl
Boboville
Die Stadt in den Städten.
In aberwitzigen Episoden taumle ich durch eine Stadt voller Bobos, bourgeoiser Bohemiens. Treffe den Hippiebäcker mit dem LSD-farbenen Haar, den Kabarettisten mit dem scharfen Messer, verhandle mit Plattenhändlern und Photographen, Kanzlern und Kletterern. Sie alle sind ewig auf der Suche, landen überall, aber sie kommen nie an. Denn sie leben in Boboville.
„Es ist kalt. Die Platanen vor meinem französischen Atelierfenster, am Platz, der nach Hugo Wiener benannt ist, sie wogen im Tiefdruckwind. Thomas Glavinic redet im Fernsehen. Gerade war Charlotte Feuchtgebiet im Apparat. Zu Gast bei Boboobergott Harald Schmidt. Die Welt ist voller Schriftsteller. Voller Fallensteller. Alle sind sie welche. Hugo Wiener selig, Glavinic, Feuchtroche. Beuteschwabe Schmidt. Bobos wohnen in Boboville. Der Stadt in den Städten.“
Ich bin ewig auf der Suche, lande überall, aber ich komme nie an. Denn ich lebe in Boboville.
Ich bin eine von denen, vor denen meine Eltern mich immer gewarnt haben. Eine Ich-Erzählerin, schwer erkrankt an Geschichtengier, Dinggeschichtengier, Ideengeschichtengier. Komplett meschugge. Ich hänge an den Bars, fliesse durch die Lounges und zapple über die Dancefloors. Und wie alle anderen in Boboville bin ich ständig auf der Suche. Nach der Explorergitarre, dem Teiggesicht mit dem Lendenfett, der Geschichte von Hiram Abif, nach dem Zappa-Bootleg. Ich suche Anouk Aimée, in der Version von 8½, die Dreißigerjahrelampe mit dem breiten Schirm, schreibe Richtiges in die falschen Bücher und setze mich für Elmar in Flammen.
Wie all die anderen lebe ich in der Stadt in den Städten. In Boboville.
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